Estuve triste todo el día de ayer. Fue solo en el momento de escuchar la noticia de la muerte de la Dra. Maya Angelou que me di cuenta de lo mucho que su vida había significado para mí. Nunca conocí al Dr. Angelou, pero como muchos de nosotros, cuando escuchamos esta noticia, sentí que había perdido a una querida hermana, tía, vecina o mentora.

Tenía 13 años cuando leí "Sé por qué canta el pájaro enjaulado". Estaba en octavo grado en Ogden, Utah. Yo era blanco y mormón en mi escuela pública mayoritariamente blanca y mormona. No tenía nada en común con la joven Maya, excepto que me encendiera la espantosa inhumanidad del racismo abierto y aborrecible que era el sello distintivo de su joven vida. Mi indignación, avivada por mi juventud, me alejó de mi familia y mi comunidad. Claramente no sería la última vez.

El Dr. Angelou habló sobre la justicia y la libertad. Sí, apoyó la igualdad LGBTQ, pero aún más que eso, fue implacablemente la voz de los sin voz y elocuentemente nos instó a todos a encontrar nuestra propia voz. No puede haber un plan mejor para mantenerse erguido, fuerte y feroz que quizás mi poema favorito del Dr. Angelou: "Y aún así me levanto". Escribo esto después de escuchar a la Dra. Angelou recitar el poema mientras escucho el tributo de NPR a su vida. No debes simplemente leer el poema. Debes escucharla leerlo. Me reí, lloré y me sentí un poco menos triste.

Descanse en paz Dr. Angelou. Eras la familia de millones que nunca conociste.